La storia di Anna

E la guerra entrò nella sua vita.

La mattina del 24 febbraio 2022 fu diversa da tutte le altre. Alle 5 del mattino, il telefono squillò insistentemente, interrompendo il mio sonno. La voce dall'altro capo, carica di tensione, mi informò che le esplosioni avevano già raggiunto la periferia di Kiev. Non potevo crederci: la guerra, che fino a quel momento avevo percepito come qualcosa di lontano, si stava materializzando davanti a noi. Pochi minuti dopo, arrivarono notizie di un attacco a una centrale termoelettrica vicino alla capitale. Bucha, la mia città, fu colpita nel pomeriggio.

Presa dal panico, chiesi a mia madre cosa fare. Decidemmo di uscire immediatamente per procurarci scorte di cibo e acqua. Per strada, un'atmosfera surreale: poche persone, sguardi persi nel vuoto e il rumore lontano, ma sinistro, delle esplosioni. Alzammo gli occhi al cielo e vedemmo qualcosa che sembrava irreale: razzi che tracciavano scie verso Gostomel, il nostro vicino aeroporto. Un suono assordante accompagnò l'arrivo degli aerei russi. In quei momenti di confusione, non riuscivamo nemmeno a distinguere se fossero velivoli nemici o ucraini.

Quella sera cercammo di riposare, ma le notizie che arrivavano non lasciavano spazio alla tranquillità. Poco prima di mezzanotte, una chiamata da mio zio, un militare, ci fece precipitare in una realtà ancora più oscura. "Andate subito nel seminterrato," ci ordinò con tono perentorio. "I russi bombarderanno Bucha. Sarà l'inferno."

Seguiamo il suo consiglio e ci rifugiamo nel seminterrato. Non eravamo soli: con noi c'erano un mio caro amico e suo padre, un militare esperto che, con estrema freddezza, ci spiegò la situazione. "Bucha non sopravvivrà," disse con voce sicura. "È strategicamente posizionata. La distruggeranno per arrivare a Kiev."

Nei giorni seguenti, il nostro rifugio si trasformò in una trappola claustrofobica. Il rumore delle esplosioni era incessante: una sequenza interminabile di colpi che scuotevano la terra sotto i nostri piedi e facevano tremare i muri del seminterrato. Il terrore ci teneva compagnia, e le ore si confondevano l'una con l'altra. Ogni istante sembrava eterno.

Il 25 febbraio, un nuovo incubo si aggiunge al precedente. Venne a mancare l’energia elettrica, e il seminterrato divenne una scatola di oscurità. I telefoni si scaricarono uno dopo l'altro, lasciandoci completamente isolati dal mondo esterno. Di notte, alcuni di noi osavano brevi sortite fuori. La città era immersa in un buio spettrale, ma da lontano, verso Gostomel, si vedevano lampi sinistri. Scoprimmo solo in seguito che si trattava di bombe al fosforo, un'arma devastante e letale.

Quando le scorte iniziarono a scarseggiare, fummo costretti a rischiare una sortita verso i negozi locali. Gli scaffali, ormai quasi vuoti, offrivano solo ciò che i proprietari avevano lasciato in distribuzione gratuita. Prendiamo biscotti, acqua e pane, riempiendo le borse fino all'ultimo spazio disponibile. Ma ogni movimento era pericoloso. I russi perquisivano i civili per confiscare il cibo e spesso non esitavano a sparare.

Nel frattempo, le strade principali di Bucha, come Vokzalnaya Street, divennero teatri di scontri furiosi. Dai seminterrati sentivamo il fragore dei combattimenti e il rumore secco delle mitragliatrici. Ogni esplosione era un colpo al cuore.

Quando capimmo che restare a Bucha non era più un'opzione, decidemmo di scappare verso Irpin. Speravamo fosse un rifugio sicuro, ma la realtà ci colpì con brutalità: anche quella città cadde presto sotto occupazione.

Nel nostro seminterrato, eravamo ormai in 50. Il freddo ci penetrava nelle ossa, e il buio sembrava risucchiare ogni speranza. Intanto, nel resto dell'edificio, vivevano circa 100 persone, tra cui famiglie con bambini piccoli. Sapemmo in seguito che alcuni collaboratori avevano informato i russi della loro presenza. Gli occupanti usarono questa informazione per costruire un piano vile: fingere un "corridoio verde" per poi utilizzare i bambini come scudi umani durante l'avanzata verso Kiev.

Decideremo di fuggire definitivamente. Durante il nostro viaggio verso Irpin, attraversammo strade disseminate di corpi e auto distrutte. L'aria era carica di un odore metallico, un misto di fumo e sangue. A un posto di blocco, un soldato ucraino ci avvisò: "Accelerate il più possibile. Un cecchino russo colpisce chiunque rallenti."

Superato un ponte distrutto, ritroviamo un momento di sollievo: dall'altra parte c'erano giovani soldati ucraini, appena ventenni, che ci accolsero con calore. Nonostante il loro aspetto esausto, trovarono il modo di offrirci un sorriso e qualche parola di conforto.

Ritornammo a Bucha il 30 aprile. La vista della nostra casa ci tolse il fiato: saccheggiata, devastata. Ogni stanza parlava della violenza e delle brutalità subite. I russi avevano occupato quasi tutti i 230 appartamenti del nostro edificio, rubando persino la biancheria intima.

Ripulire fu un lavoro lungo e doloroso, ma non fu niente in confronto al processo di guarigione interiore. Decisi di non lasciare che l'orrore della guerra mi consumasse. Mi unii a un gruppo di volontariato, lavorando con il Fondo di Beneficenza di Alla Martenyuk. Preparavamo medicinali, cucinavamo pasti caldi e realizzavamo candele da trincea, distribuendole ai militari e ai civili.

Oggi, a 21 anni, porto dentro di me un misto di dolore e speranza. La guerra ha cambiato tutto, ma mi ha insegnato a trovare un senso anche nelle avversità. Credo fermamente che l'unione e la determinazione possano portare alla vittoria contro l'invasore russo.

Il rientro a casa.

Foto e video di Anna